Ahmed y las máquinas del olvido Ray Bradbury

[...]
no existe una cosa llamada año. Los hombres inventaron los nombres de los años para no perder la cuenta...
-Los relojes son máquinas que simulan el tiempo.Sólo existe la salida y puesta del Sol.No existen cosas como semanas y meses y horas. Sólo di que nos movemos en el espacio.
-¿Hacia lo que fue? ¿Hacia lo que será algún día?
-Chico inteligente . Eso es lo que es realmente el Tiempo. El pasado que tratamos de recuperar, o el futuro que es igual de imposible y de invisible.
-¿Entonces vamos enlas dos direcciones?
-Realmente, ése es nuestro movimiento.
[...]
Rememonar construye el pasado.Imaginar construye el futuro...
El pasado existe porque una vez fue real. El futuro existe porue necesitamos que sea real.
[...]
-No llames a los adres - dijo Gonn-
Llámate a ti mismo para salvarte...
-Él (padre9 es tu pasado. Debes ser tú futuro...

Ilustrado por su amigo Chris Lane, el creador del dibujo animado Nemo.
Ray Bradbury.EMECE 1999

constituye una joya que llamativamente uno sorprende en una mesa de ocasiones; es para niños de todas las edades.

Comenta Jorge:

El viejo y formidable Ray en todo su esplendor e inteligencia. El tiempo es una ficción creada por el movimiento y/o el cambio. La roca en el espacio, idéntica siempre a sí misma no conoce el tiempo.
No tiene historia ni recuerdo, no tiene futuro, no espera nada.
Faltaba Bradbury en la Bandeja.
Jorge

cervantinas...del ditirambo caballerezco

"...Yo no podré afirmar si la dulce, mi enemiga, gusta o no, de que el mundo sepa que yo la sirvo; sólo sé decir, respondiendo a lo que con tanto comedimiento se me pide, que su nombre es Dulcinea; su patria, el Toboso, un lugar de la Mancha; su calidad, por lo menos, ha de ser princesa, pues es reina y señora mía; su hermosura, sobrehumana, pues en ella se vienen a hacer todos los imposibles y quiméricos atributos de belleza que los poetas dan a sus damas; que sus cabellos son de oro, su frente campos elíseos, sus cejas arcos de cielo, sus ojos, cielos, sus mejillas rosas, sus labios corales, perlas sus dientes, alabastro su cuello, mármol su pecho, marfil sus manos, su blancura nieve, y las partes que a la vista humana encubrió la honestidad son tales, según yo pienso y entiendo, que sólo la discreta consideración puede encarecerlas, y no compararlas..."
1, 13 Marcela y Grisóstomo

envía Jorge L.

fragmento de Memorias de una sobreviviente Doris Lessing

“Y ahora sospecho que cabrá preguntarse y responder por qué Emily no eligió ser jefe, líder por sus propios méritos. Pues bien, ¿por qué no? Sí, desde luego me lo pregunté. Las actitudes de las mujeres frente a sí mismas y frente a los hombres, las pautas impuestas a sí mismas por las mujeres, la intrepidez de su lucha por la igualdad, el cuestionamiento de décadas, lleno de sufrimiento, acerca de su propio papel, sus propias funciones……todo esto hace que me resulte difícil ahora afirmar, simplemente, que Emily estaba enamorada. ¿Por qué no tenía su propia banda, su propia casa llena de valientes merodeadores y ladrones, de creadores y panaderos y cultivadores de su propio alimento? ¿Por qué no era ella de quién se dijera: “Allí estaba en esa casa vacía, Emily reunió una banda y todos se han mudado a ella. Sí, se pasa muy bien, tratemos que de que nos permita vivir allí también a nosotros.”
No había nada que se lo impidiera. Ninguna ley, escrita o tácita, que estableciera que no podía hacerlo, aparte de que sus aptitudes y habilidades, eran tan variadas, desde todo punto de vista, como las de Gerald o de cualquiera. No hizo esto. No creo que se le ocurriese en ningún momento.
La dificultad residía en que amaba a Gerald y esta nostalgia de él, de su atención y de su dedicación, la necesidad de ser ella la que lo reconfortaba y le daba su apoyo, quien lo relacionaba con la tierra, quien le hacía mantener el rumbo con su sentido común y su calidez. Esta necesidad la despojaba totalmente de la iniciativa que había requerido para ser conductora de una comuna. Sólo quería ser la mujer del líder de la comuna. Su única mujer, sin duda.
Esta es una historia, después de todo y, según espero, verídica.”

Doris Lessing
Memorias de una sobreviviente (fragmento)

Premio Nóbel de literatura 2007. Tiene 88 años y una enorme cantidad de novelas publicadasEste fragmento pertenece a una novela , la que a su vez se ubica dentro de la parte fantástica o de “ciencia ficción” de su producción literaria. Fue llevada al cine, interpretada por Julie Christie dirigida por David Gladwel en 1981

agrega Jorge L.

"...Va lo que te comenté hace un rato

La sintaxis es extraña, al principio me pareció una dificultad de traducción, no estoy seguro, pero creo que la "oscuridad" del fragmento es voluntaria.
Jorge..."

Howard Fast Mis gloriosos hermanos fragmento

El que resiste a los tiranos obedece a Dios, decía el estandarte de los Macabeos, y encabezando primero un grupo de agricultores de su aldea y luego al ejército judío que formaron, llevaron a cabo la más gloriosa de las guerras contra el conquistador extranjero de su patria. Guerra de bravura y de sacrificios, de liberación e independencia fue el primero de los movimientos de oposición a la dominación y el sojuzgamiento que registra la historia de la humanidad. Integrado por hombres que vivían cultivando la tierra y sirviendo a Dios, bregando por la paz y la vida, que reposa en tres principios: la Ley, la verdad y el amor, aquel minúsculo pueblo, el único que no tenia ejércitos mercenarios, tuvo que organizarse en grupos de resistencia para enfrentar monstruosas fuerzas de centenares de miles de soldados profesionales. Los judíos transformaron su país en una trampa mortal para los invasores, descargaron lluvias de flechas desde todos los cerros, todos los riscos y todos los árboles, pelearon en los desfiladeros y las quebradas con lanzas y cuchillos, en sangrientos encuentros cuerpo a cuerpo, y después de treinta años de incesantes batallas aprendieron, y enseñaron al enemigo a su costa, que es imposible arrancar a un pueblo de la tierra donde nació.

en

"El Poder de la Palabra

http://www.epdlp.com/

envia Jorge L.:

Creo que olvidado. Lo leí cuando adolescente. Releí hace uno años "Mis Gloriosos Hermanos". Judío, comunista hasta el 56, perseguido por el mackartismo.
El fragmento no lo elegí yo -hace años que no tengo sus libros, pero vale.
Agrego; me consta que el texto es polémico, pero el estilo épico es muy característico del autor.

una vez más Onetti, interminable, El Pozo, fragmento

"...Miro el vientre de Ana María, apenas redondea­do; el corazón empieza a saltarme enloquecido y muerdo con toda mi fuerza el caño de la pipa. Por­que suavemente los gruesos muslos se ponen a temblar, a estremecerse, corno dos brazos de agua que rozara el viento, a separarse, después, ape­nas, suavemente. Debe estar afuera retorciéndose la tormenta negra, girando entre los árboles lustrosos. Yo siento el calor de la chimenea en la espalda, manteniendo fijos los ojos en la raya que separa los muslos, sinuosa, que se va ensanchan­do como la abertura de una puerta que el viento empujara, alguna noche en la primavera. A veces, siempre inmóvil, sin un gesto, creo ver la pequeña ranura del sexo, la débil y confusa sonrisa. Pero el fuego baila y mueve las sombras, engañoso. Ella continúa con las manos debajo de la cabeza, la cara grave, moviéndose solamente en el balanceo perezoso de las piernas..."
El Pozo
JC Onetti



envia Jorge L.

La balada del café triste, fragmento, C McCullers

“Los relojes del pueblo dieron las ocho. Todavía no había ocurrido nada. El viento nocturno y los macabros rumores del día tenían a mucha gente asustada y encerrada en sus hogares junto al fuego. Otros estaban reunidos en grupos. Unos ocho o diez hombres se habían concentrado en el porche del almacén de Miss Amelia. Estaban silenciosos, esperando. No hubieran podido explicar que esperaban; pero siempre que hay tensión en el ambiente, cuando se sabe que va a ocurrir algo importante, los hombres se reúnen y esperan de este modo. Y después de la espera, llega un momento en que todos actúan al unísono, no impelidos por el pensamiento o la voluntad de un hombre, sino como si sus instintos se hubieran fundido, de forma que la iniciativa no parte de uno de ellos, sino del grupo entero. En esos momentos ninguno titubea; y sólo depende del destino el que las cosas se resuelvan pacíficamente, o que la acción conjunta derive en tumulto, violencias y crímenes”·

Carson McCullers
“La balada del café triste”

(fragmento Seix Barral Biblioteca Formentor 2007)

jorge l.

digo al pasar :

la descripción tan económica, tan perfecta, me trasladó a una esquina de 18 de mi época de AEM/FEUU...

rodolfo

James Joyce, Dublinenses : fragmento de Araby

"Su vestido se balanceaba a cada movimiento de su cuerpo.y la suave trenza de su pelo oscilaba de un lado al otro.
Todas las mañanas, me instalaba en el piso de la sala que daba a la calle, para vigilar su puerta. Colocaba las persianas de manera que solo dejaran un espacio de dos o tres centímetros; de esa manera nadie podría verme. Cuando aparecía en el umbral, mi corazón daba un brinco. Corría hasta el vetíbulo, recogía los libros y la seguía. No perdía de vista su oscura silueta, y cuando nos aproximábamos al lugar en que nuestros caminos se separaban, yo aceleraba el paso y me adelantaba. Esto sucedía todas las mañanas. Nunca le había hablado, excepto circunstancialmente, y sin embargo su nombre era como un premio para mi tonta sangre.
Su imagen me acompañaba hasta en los lugares más reñidos con el romance. En las tardes del sábado, cuando mi tía iba a hacer sus compras en el mercado, yo debía transportar algunos paquetes...De pronto su nombre afloraba a mis labios en extrañas plegarias y rezos que yo mismo no entendía.A menudo se me llenaban los ojos de lágrimas (no me explico porqué) y a veces, un torrente nacido de mi corazón parecía derramarse dentro del pecho... No me importaba mucho el futuro. No sabía siquiera, si alguna vez le hablaría o no; y tampoco imaginaba, si llegaba a hablarle, en que términos le confesaría mi confusa adoración...

Por fin ella me habló. Cuando me dirigió las primeras palabras me sentí tan confuso que no supe que reponder. Me preguntó si iría a Araby, no recuerdo si le contesté sí o no. Sería una hermosa feria -dijo- y agregó que le gustaría muchísimo poder ir.
-¿Y porqué no puede ir? -le pregunté.
Mientras hablaba hacía girar constantemente un brazalete de plata que llevaba en la muñeca. No podría ir, dijo, porque esa semana habría retiro en su convento. Mientras hablábamos, su hermano y otros dos muchachos, luchaban por sus gorras, y yo estaba solo en la reja. Se tomó de uno de los barrotes e inclinó la cabeza hacia mí. La luz del farol de frente a nuestra puerta dibujó la blanca curva de su cuello, le iluminó el cabello y también la mano apoyada en el barrote. La luz caía sobre un lado de su vestido y tocaba la blanca orla de su enagua, solo visible mientras estaba parada."
- Usted debería ir me dijo.
- Si voy, le traeré algo.
¡Que cantidad innumerable de locuras absorbió mi pensamiento al levantarme y al acostarme después de aquella tarde!......."

Araby
En Dublinenses
James Joyce ed. Nuevo Siglo

envía Jorge L.

comentario

tuve la suerte de leer años atrás Dublinenses, me pareció magistral; encontré - tal como se dice- un aire Benedetti;

Dublín---Montevideo

rodolfo

Dilema Doméstico, final; Carson McCullers

"...Pero su propia ira, escondida y reprimida, se despertó otra vez. Su juventud estaba desperdiciada por una borracha; su hombría, minada sutilmente. Y los niños, una vez pasada la inmunidad de la incomprensión...¿Que pasaría dentro de un año? Con los codos sobre la mesa, comia los alimentos como un animal, sin saborearlos. No se podría encubrir la verdad. Pronto habría chismorreo en la oficina y en la ciudad; su mujer era una mujer perdida. Perdida. Y él y sus hijos estaban envueltos en un futuro de degradación y ruina lenta.
Martín empujó la mesa y se fue al cuarto de estar. Siguió las líneas de un libro con los ojos pero su mente conjugaba tristes imágenes: vió a sus hijos ahogados en un río, su mujer hecha una desgracia por la calle. A la hora de acostarse, la rabia, sorda y dura, era como un peso en su pecho y arrastró los pies al subir la escalera
El cuarto estaba oscuro, menos la rendija de luz de la puerta entreabierta del cuarto de baño. Martín se desnudó en silencio. Poco a poco, misteriosamente, ocurrió en él un cambio. Su mujer estaba dormida, su repiración tanquila se oía suavemente en la habitación. Los zapatos de tacón alto con las medias tiradas con descuido le llamaban en silencio. Su ropa interor estaba echada en desorden sobre la silla. Martín recogió la faja y el sostén de seda y los tuvo un momento en la mano. Por primera vez en la noche miró a su mujer. Sus ojos se posaron en la dulce frente, en el bello arco de las cejas. El arco que había heredado Marianne, con la curva al final de la nariz delicada, En su hijo podía rastrear los pómulos altos y la barbilla afilada, Emily tenía un cuerpo suave y ondulante, de pechos firmes. Mientras Martín comtemplaba el sueño tranquilo de su mujer, el fantasma de la vieja ira se desvaneció. Todos los pensamientos de reproche o enfado estaban ahora lejos de él. Marítn apagó la luz del cuarto de baño y levantó la ventana .Con cuidado, para que Emily no se despertara, se deslizó en la cama. A la luz de la luna contempló por última vez a su mujer. Sus manos buscaron la carne inmediata y la pena igualó al deseo en la inmensa complejidad del amor".

Carson McCullers
Final de "Dilema Doméstico"

En "El Aliento del Cielo", Seix Barral Bibloteca Formentor 2007

envia Jorge L.

comentario: Carson me cautivó desde el primer momento - en Así - por su pluma agilísima que fluye imperceptible sobre el papel, sobre la pantalla, sin grandes adjetivaciones, con momentos contundentes : "...Pero su propia ira, escondida y reprimida, se despertó otra vez..."

[...]

"A la luz de la luna contempló por última vez a su mujer. Sus manos buscaron la carne inmediata y la pena igualó al deseo en la inmensa complejidad del amor"

¿es necesario más...?; escritora exquisita, uno desea contener, postergar finales a la vista, lamentablemente inevitables. Solo es posible quedarse abrazado, bien abrazado a la última frase.

rodolfo

Lloverá siempre, C. Denis Molina; a un año de vida de Bandeja...

[...] Dionisio sintió cómo el silencio medía el espacio donde se hallaba, y desde él interrogó a los muros encalados , con techo de zinc, con tirantes ahumados, a la puerta colorada que ponía en comunicación aquel cuarto con el otro... después vino el pito del afilador a espantar el silencio como a un pájaro, y entonces el niño intentó seguir su vuelo, salió corriendo detrás de él, esperando verlo posarse en algún árbol, y cuando atravesó la puerta y llegó al corredor, el silencio ya no estaba, se había ido dejando una estela en el aire que se desvanecía como una extraña sensación de sueño, entre las copas de los árboles que ahora miraba.Dio unos pasos perdidos, y cuando las cosas empezaron a tomar sus colores de antes,se topó con su padre orinando junto a una de las ruedas del carricoche. Se sintió casi culpable de aquello tan desagradable y su corazón comenzó a latir con fuerza.Hubiera querido correr a las faldas de su madre y ponerse a llorar como para siempre.Y así se le empañaron los ojos y su turbación lo hizo remblar . Volvió al cuarto, se tiró sobre su catre, y se puso a llorar como si nunca más pudiera dejar de hacerlo..."

Lloverá siempre, novela, Carlos Denis Molina

La Biblioteca de Radio Sarandí, vol 66

en la contratapa C. Maggi escribe: "...No creo que la literatura

uruguaya pueda prescindir , en ningún tiempo de esta narración diferente a todas, donde un niño soñador y desamparado impone su testimonio atroz sin denuncias ni acusaciones, por el simple hecho de ser como es y de estar donde está.Hace más de treinta años que admiro esta obra que vi hacer, sigue siendo misteriosa para mi y además me duele y me hace vivir con más cuidado.

la primera edición la prologó Arturo Sergio Visca; la segunda, y esta tercera viene prologada por J. C. Onetti que comienza deciendo "Prometimos, sin juramento, escribir este prólogo ...Ya se dijo que nadie lee prólogos ni epílogos. Este recuerdo nos fortalece y protege...El original de dos páginas -lo tuvimos o tenemos en Buenos Aires- fue adelgazando, por lealtad , por afán de perfección, hasta que la frase : " Al carrito de lechero, con sus tres caballos blancos, le costaba mucho ser una cosa más dentro de tanta agua" puso fin a ciento veinticinco páginas impresas. Si Denis Molina hubiera persistido en su complejo de automutilación, no tendría hoy libro ni prólogo.Para desgracia,para felicidad..."

anota Jorge L.:

"...Por algo le gustaba a JCO Un par (o mas) de veces Onetti lo cita en sus relatos y novelas con una frase mas o menos asi: " de todos modos, como alguien escribió, lloverá siempre" Jorge..."

el complicado mundo de Cheever; en el mes aniv de "Bandeja de Entrada", primer año

envia Jorge L.

Los Diarios muestran el complicado mundo de Cheever.
No todo son trenes y suburbios.
Vivió en un suburbio mucho más difícil que Bullet Park.

"Cuando despertamos, todos somos hombres naturales, fanfarrones, cariñosos, esperanzados, pero el extraño de cara negra espera en la puerta, la víbora está enroscada en el jardín, el viejo susurra palabras lascivas en el oído del muchacho, y la mujer, sentada en la mesa, llora."

" Anotar lo que se sabe tanto como lo que espero saber. Describir mi sed de alcohol que comienza a las nueve de la mañana y que a las once y media ya escapa de todo control. Describir la humillación de beber furtivamente y el sabor amargo de la ginebra; escribir sobre el peso del desaliento y la desesperación; escribir sobre los terrores sin nombre; escribir sobre los penosos ataques de la ansiedad infundada; escribir sobre el horror al fracaso. El esfuerzo por recuperar el aguzamiento de las sensaciones, la sensación de que se ha corrompido un margen de esperanza"

" Es el cuerpo de mi mujer el que deseo acariciar,es en ella en quien quiero derramarme,pero cuando estamos separados parece que no tengo el menor escrúpulo en eyacular en otra parte. Veo por primera vez a X en el borde la piscina. Está tomando sol, desnudo, con una toalla alrededor de la cintura.Su voz es hosca y desgradable......Pero al día siguiente lo encuentro a mi lado en la mesa y siento que su mirada se posa en mí: suave, tierna, sin pupilas. Roza mi hombro. Bruscamente se vuelve atento y amable, lo veo bajo una nueva luz. Veo que es guapo,macizo, pero tan balndo que va al grano inmediatamente. Me da la sensación de que me hace insinuaciones. . Me ha visto antes, dice, con Y y con Z... Su mirada tierna me sigue, se posa en mi y siento una picazón mortal en la entrepierna. Si me pusiera la mano en el muslo no la apartaría, si lo sorprendiera desnudo en la ducha, me lanzaría al ataque.
¿Pero es una picazón común o sólo mía? ¿Es solo mi bandera la que está enhiesta y dolorida como un forúnculo?......Pero existe tembién el factor espiritual: mi respeto por el mundo, la conciencia de llevar una doble vida, el amor a la constancia, el deseo ferviente de cumplir mis promesas con mi esposa y con mis hijos: pero a mi miembro inquieto no le importa nada de ésto y temo que acabaré por ceder a sus exigencias. Se nos exhorta a aceptar las cosas como son, a sumergirnos de cabeza en la vida, a obedecer a nuestros instintos, a subvertir los cánones mezquinos de la decencia y la limpieza, pero si jodiera ne...

J Cheever, Diarios; emecé, lingua franca

anoto: acabo de leer un cuento de E.A. Poe, uno de los preferidos de J. Cortázar, William Wilson; lo inicia trascribiendo de Chamberlayne,(Pharronida):

"¿Qué decir de ella?¿Qué decir de la torva CONCIENCIA, de ese espectro en mi camino?"

el cuento, una larga puja con su conciencia que se le apareció corporizada y con igual nombre:"W. Wilson", a la que termina matando a puñaladas:

"...Era Wilson. Pero ya no hablaba con un susurro, y hubiera podido creer que era yo mismo el que hablaba cuando dijo:

-Has vencido, y me entrego. Pero también tú estás muerto desde ahora...muerto para el mundo, para el cielo y para la esperanza. ¡En mi existías...y al matarme, ve en esa iimagen, que es tuya, cómo te has asesinado a ti mismo!"

rodolfo

final de La fama es puro cuento , Milton "El Pastilla"Fornaro, envía Jorge L.

estas fotos ilustran una anécdota que se cuenta al final y que nos vincula, en la foto en que está El Pastilla platicando entusiasmado luce de espaldas Antonio T.,Caggiani enfoca todo lo que se mueve o... está quieto, todo (doble click aumenta el tamaño de las fotos)

“El hombre flaco esperó a que los dos uniformados abrieran la puerta del cementerio. Venía con su ramito de nomeolvides, su mejor traje y sus zapatos torturadores. Saludó y su “buenos días” se confundió con el ruido de la reja. Fuerte sonó en cambio la respuesta del más viejos de los camposanteros: “Buenos días, Mellizo”.
Entró por la avenida principal. Su falso vacilar lo encaminaba hacia el lugar conocido. Detrás de él quedaban los empleados conversando. El pampero que inclinaba los cipreses hacia el portón se llevó el diálogo, que fue:

- ¿Quién es el coso tempranero? –preguntó el más joven.
- ¡Quién va a ser! El Mellizo, el hermano de Gonzalito, el olímpico. Ese rengo que ves fue un crack hasta que se jodió la rodilla. El otro es un invento de los diarios - dijo a nadie el del uniforme más desteñido.
El muchacho ya no lo escuchaba, interesado en arrimarle agua a la florista, quien comenzaba a armar su puesto en la calle.”

Final de “La fama es puro cuento” Milton Fornaro
En Murmuraciones inútiles, Alfaguara 2004

Milton Fornaro nació en Minas en 1947 escribe y publica casi desde su adolescencia.
A decir de su coterráneo Mario Delgado Aparaín, “es mi primer escritor que conocí”
Premiado en varias oportunidades, además de cuentos y relatos es autor de varias novelas la última “Si le digo le miento”. Se desempeñó también como periodista y crítico literario.
En este cuento alude al viejo mito futbolista uruguayo del hermano del crack, malogrado por una lesión y mucho más talentoso que el crack auténtico. Sutilmente alude a algunos personajes reales.
Jorge L.

--------siempre recuerdo esa mañana de octubre del 06;

desde La Giralda, Jorge, el Pastilla y yo partimos en el auto de J. (siempre una aventura de final incierto*) hacia Minas, el lar de Fornaro. es que al también minuano Fosalba lo incorporaban al nomenclatror citadino. El tiempo del trayecto fue ocupado por el compartir un mate con bizcochos de dudosa calidad, y los cuentos de Fornaro sobre momentos de su vida en Minas y la amistad con la flia Zabalba, anécdotas infinitas. El relato se vio varias veces interrumpido por el chillar del celular pues había preocupación por la hora de nuestra llegada. Jorge era el corresponsable de la oratoria - a continuación o antes del Intendente Vergara- y del tirar de la piolita.. Triunfantes divisamos la entrada a la ciudad; esa alegría se opacó pronto al percibir un carraspeo inquietante del vehículo. El azar hizo que la calle a designar con el nombre de Fosalba quedara casi al final de una pronunciada bajada, frente al Hospital del MSP. Esa pendiente fue proverbial, el auto sin corriente llegó por inercia justo al lugar señalado, a la hora indicada. Mientras el entonces presidente del SMU saludaba a "las fuerzas vivas del lugar" preguntaba como principal preocupación por el imprescendible mecánico. Tarde en la tarde pudo regresar a MVD. Por nuestra parte compartimos en el ómnibus al que nos invitó Antonio T. y llegamos a MVD con lluvia torrencial y contentos por la misión cumplida y por el pasaje por la Confitería Irisarri, los alfajores, damasquitos, serranitos y esas cosas...

Murmuraciones Inútiles es el primer libro que leo de Fornaro.

rodolfo

* no es gratuita esta afirmación; la vez anterior que compartí otro vehículo propiedad de Jorge fue con motivo de una ida a Las Piedras por fallecimiento de la mama de Marcos. De ida olfatié un olor a full oil que me preocupó. El retorno ocurrió abiertamente entre vapores de combustión tan intensos, tan intensos, que el sweter que portaba fue motivo de varios lavados para desimpregnarlo; eso sí... llegamos...

textos de McCoy según Jorge L.

escribe Jorge L.:

"hace tiempo que quiero incluir un texto de McCoy en el blog. McCoy nació en Nashby(Tennnessee) en 1897 y muere en 1955.
Héroe durante la Primera Guerra se le otorgó la Cruz de Honor por parte del Gobierno francés. Se traslada a Los Angeles y trabaja en alguna película como extra Escribió y colaboró en guiones de películas secundarias, aunque en algunas oportunidades con directores de la talla de Nicholas Ray entre otros..Publicó a partir de 1920 cuentos cortos en revistas de pulp enmarcado en el genero "novela negra". Sin embargo sus dos novelas más importantes se inspiran en el fracaso de personajes vulgares durante el período de la Gran Depresión. "Acaso no matan a los caballos" llevada al cine a fines de los sesenta por Sydney Pollack con la actuación de Jane Fonda fue estrenada en Uruguay con el Título "Baile de Ilusiones". La segunda "I Should stayed home" se publicó con el título "Luces de Hollywood"
Incluyo la frase final de "Acaso no matan a los caballos" y la página final de "Luces de Hollywood"
...
"-por qué la has matado? -preguntó el policía que estaba sentado junto a mí
-ella me lo pidió
-¿Lo has oído Ben?
-es un chico muy servicial -dijo Ben por encima de su espalda.
-¿ese es el único motivo que tenías? -preguntó el policía.
-acaso no matan a los caballos? -respondí"
....
"Salía a la calle por la puerta de la cocina.
Brillaba el sol, la clase de sol que siempre me daba miedo por lo que solía mostrarme, pero ahora ya no me importaba. Empecé a caminar preguntandome que haría, pensando en Butch Siegfried, que durante su luna de miel visitaría a su amigo de la infancia, ahora un gran actor de cine, pensando en una gran artista de cine llamada Dorothy Trotter, pensando en el hogar, en el hogar y en los chicos junto a los cuales había crecido y que ahora estaban casados y tenían hijos y empleos fijos y sueldos fijos, que hacían lo mismo de antes y seguirían haciéndolo todas sus vidas; pensando lo que había pensado miles de veces. Sólo que ahora, por primera vez, comprendí que tal vez no estaban equivocados. No hay escapatoria, había dicho Mona, y ahora lo probaba volviendo a lo que había intentado abandonar desesperadamente; y entonces me dije a mi mismo algo que nunca me había atrevido a decir (pero que siempre acechaba en mi mente): Debí quedarme en casa....
Dejé Vine Street y enfilé el Hollywood Boulevard caminando en dirección oeste, diciéndome a a mi mismo que estaba loco al admitir que ya era demasiado tarde.
No me había quedado en casa, me encontraba aquí, en el famosos bulevar, en Hollywood, donde ocurren milagros y tal vez hoy mismo, tal vez dentro de un minuto, un director pasaría por mi lado y me descubría...."

¡qué interesante aporte!, finalmente identifico los antecedentes de una de las películas - Baile de Ilusiones - que más me impresionaron y dejaron grabadas en la memoria escenas imborrables: aquella en la que el tenaz competidor muere de infarto en el sobreesfuerzo y el tiro final que se ejecuta en una suerte de porche, al atardecer...¿o la memoria de juega una mala pasada?; rodolfo

fragmento , Cheever, Diarios , envio de Jorge L.

"No disimular nada ni ocultar nada,escribir sobre las cosas más cercanas a nuestro dolor, a nuestra felicidad; escribir sobre mi torpeza sexual, el sufrimiento de Tántalo, la magnitud de mi desaliento creo entreverlo en sueños, mi desesperación.Escribir sobre los necios sufrimientos de la angustia, la renovación de nuestras fuerzas cuando aquellos pasan; escribir sobre la penosa búsqueda del yo, amenazado por un extraño en correos, un rostro apenas entrevisto en la ventanila de un tren; escribir sobre los continentes y las poblaciones de nuestros sueños, sobre el amor y la muerte, el bien y el mal, el fin del mundo."
J Cheever Diarios
emecé, lingua franca pg 193

quizá el mejor fragmento que se ha levantado hasta el presente en este blog;

disfrutar Cheever es un privilegio, sea en Diarios, sea en Cuentos, aun no leí novelas

r.

fragmento, Cheever, Diarios

"Truenos durante la noche y a las tres y media una lluvia fuerte. A las cinco y media una luz tétrica en el cielo nublado y conejos en el jardín de la iglesia. Café con A., luego a West Branch, un mundo casi desierto.Lozanía en los bosques después de las lluvias intensas. Las raíces de las hierbas y las flores y el arroyo de olor correoso dejan una huella de sensualidad en la mente.
El agua humeante después de la lluvia, turbulenta aquí o allá. Serena en los charcos. Agua que cae de los pinos. Una trucha sube a la superficie de la laguna, al pie del arce. Bajo la superficie del arroyo, un mundo sereno, el Averno, de cantos rodados. Todos los muertos en la laguna de Parson y el margen estrecho entre el mundo seco y el húmedo. El frío que atraviesa mis botas de pesca y el abrazo del agua. Pienso en nereidas, en peludos dioses del río. El amanecer, el aroma vertiginoso del laurel, los pétalos de cornejo como corazones flotando en el agua impregnado de dulzura y lascivia. Doncellas y sátiros. En el cruce de Hartcourts brotan las hojas de los maderos del puente. Contra el puente, una gruesa capa de espuma blanca. El arroyuelo que hay a mi espalda habla el idioma de los "partos, medos y elamitas, de los habitantes de Mesopotamia, de Judea, de Capadocia, del Ponto y de Asia, de Frigia y de Panfilia, de Egipto y de las regiones de Libia que rodean Cirene, y de los extranjeros de Roma, judíos y prosélitos, cretenses y árabes"; es verdad que oímos hablar al arroyuelo en todos estos idiomas.
Y pensamos en cosas carnales: lo que puede iluminar y oscurecer la conciencia, lo que nos tienta a espiar detrás de las cortinas y demás picardías, y también lo que nos dotó de ternura y paciencia. El amable latrocinio de plumas que cometemos. Después la luz del sol ha penetrado en el valle, húmeda y dorada.
Y río arriba salta la trucha con ruido de loza que se rompe, un tirón y es nuestra. La caña se dobla y a través del agua cristalina vemos saltar de acá para allá, plata y rosa, nuestro tesoro sumergido..."

J Cheever Diarios emecé lingua franca

dice Jorge L. , al hacer el envio a Bandeja de Entrada: : "Seleccionar fragmentos de los Diarios es imposible.Va este como podría ir cualquier otro".

digo: dice Cheveer "...Agua que cae de los pinos.... Bajo la superficie del arroyo, un mundo sereno, el Averno, de cantos rodados..." quedo sin palabras, no las necesito, leo de nuevo: "...Agua que cae de los pinos....Bajo la superficie del arroyo, un mundo sereno, el Averno, de cantos rodados..." y otra vez

aun no leí su Diario, salido hace muy poco,aun estoyleyendo el Tomo II de su libro de Cuentos

trenes El médico rural J.Cheever

"Un tren expreso -un nocturno que venía de Búffalo o Albany- avanzó sobre las vías que corrían entre las plataformas, y Francis vio que los techos de los primeros vagones estaban cubiertos por una capa de hielo.
Impresionado por la milagrosa materialidad de todo, sonrió a los pasajeros del coche comedor, a quienes podia verse comiendo huevos y limpiándose la boca con servilletas mientras viajaban. Los coches dormitorio con su ropa de cama sucia, corrían a través de la fresca mañana como una hilera de ventanas de una pensión. De pronto vio algo extraordinario, frente a una de las ventanas de un coche dormitorio estaba sentada una mujer desnuda de excepcional belleza, y se peinaba los dorados cabellos. Atravesó Shady Hill como una aparición, peinándose y repeinándose los cabellos y Francis la siguió con la vista hasta que desapareció."

El marido rural (fragmento)
John Cheever
Cuentos completos
Para Nabokov y Capote el mejor cuento de Cheever

Jorge L.

fragmento (II) de Jugadores de Don DeLillo

" ...Se pasaron todo el rato haciendo el amor. Marina era una mujer abierta psicologicamente, compleja, pero tranquilizadora. Al principio se movió con toda facilidad, arrastrándolo a él adentro, desarmándolo, un ahondamiento en la concentración de sus recursos, aferrándose a él, segmentos, trozos pequenos, pedazos de él. Midió las predisposiciones de él. Incluso se debatió un poco, reduciéndolo a su propio cuerpo. Él no podría haber precisado con ninguna exactitud como había sido esa fase. Marina parecía conocerlo. Sus ojos eran instrumentos de una suavidaad inconcebible. Ante sus imperceptibles apremios el sintió que descendía, que ocupaba plenamente su propio cuerpo. Cada impulso pélvico tenía un tremendo sentido.
El acoplamiento a la más mínima tracción de la carne. Se predispuso, aguzó el oído, pendiente de todos los ruídos, los menores cliks, las tensiones, el húmedo batir de sus pectorales en contacto. Cuando terminó desplomándose en el éxtasis, una caída de fuerza descomprimida, se susurraron el uno al otro al oído, sin que mediara palabra, respirando olores y calor en crudo, sorbos de amor..."

en "Los jugadores
Don DeLillo

comenta Jorge L. Excelente, raro y oscuramente lirico
Creo que justifica esta segunda mención

fragmento de Jugadores, Don DeLillo

" Para decidir un cambio que uno tal vez sea reacio a hacer, que quizá resulte problemático por tal o cual razón, hay que decirselo a todo el mundo. Hay que hablar, hay que proclamarlo. Jack entiende muy bien lo que trato de decir. Hay que ponerlo de manifiesto. Aun cuando en el momento de hacerlo no tengas la menor intención, ya sea por miedo o por algún otro escrúpulo, a pesar de todo es preciso que le des visos de realidad por el sencillo sistema de expresarlo. Asi cambia uno el sentido de su vida: basta con decirlo para que los cambios empiecen a materializarse. Si al fin decides seguir por el camino por el que venias, por ese que ha sido tan problematico a lo largo de tu vida, pues muy bien, que te aproveche, es cosa tuya. Pero si tienes la necesidad de sentir que estás en las puertas de un cambio maravilloso, tanto si lo estás como si no, lo que hay que hacer es decirlo a los cuatro vientos. " Estoy a punto de experimentar un cambio maravilloso. Lo que estoy a punto de hacer sera electrizante. Hasta las fibras mismas de tu ser se electrizarán, señor mio, cuando te cuente que es lo que me he propuesto hacer". Decirlo con las palabras adecuadas equivale a ver como brota la posibilidad...."

Don DeLillo
Seix Barral Biblioteca Formentor
1977

DeLillo nació en Nueva York en 1936
Se lo considera uno de los escritores mayores de la literatura norteamericana actual. Se lo ha considerado un postmoderno junto a Paul Auster y otros

Jorge L.

inicio La última noche de Dostoievski

Inicio y fin
" El juego es la primera experiencia de libertad en el mundo físico"
F Dostoievski Diario de ultratumba

Inicio
"Aquella noche el bingo estaba lleno. Detesto los fines de semana, cuando las buenas y honestas familias de clase media deciden apostar unos duros, no muchos, con la esperanza de ganar un bingo. No son verdaderos jugadores, solo son apostadores ocasionales, de fin de semana; lo mismo podrían ir al cine, a visitar a un pariente enfermo o a ver un espectáculo de variedades...Es como ir al burdel con la familia. Son ruidosos y aparatosos: pisan fuerte, con el oscuro beneficio de haber aceptado siempre las normas. Nada que ver con el verdadero jugador, un solitario que detesta la compañía, las aglomeraciones, y que necesita toda su concentración para enfrentarse al azar..."

Final
La última frase de " El Jugador" es: " Mañana,mañana todo habrá terminado"

"En el viaje de regreso a mi apartamento, luego de la entrevista, arrellanado en el taxi, escribo, en el borde de la cajetilla de cigarrillos: Anoche dejé de jugar"


La última noche de Dostoievski
Cristina Peri Rossi
Grifaldo Mondadori col.
El espejo de tinta
1992

Me parece un buen comienzo
envíado por Jorge L.

un comentario a este envio:
desde que leí en mi juventud La casa de mis primos Peri Rossi pasó a integrar la lista de los escritores venerados, siempre es una sorpresa, es una escritora a temer pues no anda con chiquitas, la leo con atención, prevenido...
Recuerdo como la protagonista de La casa ...indagaba en las entrañas de una muñeca, no se exactamente si es así, pero sí sé que así lo tengo integrado y lo leí en tensión

otros peri rossi leídos: Solitario de Amor, Las Musas Inquietantes, La Rebelión de los Niños, El Museo de los Esfuerzos Inútiles

rodolfo

el vapor de crace

" Ahora voy a decirte lo que debes comer cuando la noche te sorprenda a la intemperie. Jamás comas platos fríos.
La clave para comer a oscuras es el vapor. Y la comida fría no despide vapor, exceptuando el hielo. No, debes calentar la oscuridad que te rodea con una sopa, que es una docena de alimentos en uno. No puedes diferenciar las zanahorias de las arvejas hasta que las tienes dentro de la boca. Pero ni siquiera entonces puedes distinguir el puerro de la cebolla.
El tazón no debe ser poco profundo sino hondo y con borde, para que el vapor se arremoline en el centro. El vapor contiene olor. Y de ese modo te calientas la nariz con el olor, te calientas la boca con el sabor y te calientas las manos con el tazón. Debes tomarla de pie, naturalmente, con el cuello del abrigo levantado. Sin hablar. No hay tiempo. Tienes que terminar de tomarla antes que el vapor se disipe.
Una vez terminada la sopa, queda un tibio residuo de vapor. Está encogido en el fondo del tazón. No se atreve a enfrentar la oscuridad y el frío. Y si no retiras las manos, si aprietas tu cara sobre el borde, si cierras los ojos con fuerza hasta que la oscuridad sea completa, el vapor y el olor besarán tus labios y tus párpados y te prepararán para la lenta digestión de la noche..."

Jim Crace
La despensa del diablo
Emece 2004

Británico, 60 años, premiado
El libro es una fina colección de breves apuntes acerca de la comida en un sentido amplio creativo y delicado

Jorge L.

"...Y entonces no será la tierra de Thule la postrera de las tierras"

" Vendrán tiempos a los tardíos años de mundo en los cuales la Mar Océano aflojará
Las ataduras de las cosas
Y se abrirá una enormísima tierra incógnita
Y un nuevo marinero, como aquel que guió a Jason en el descubrimiento del Vellocino de Oro
Un marinero que lleva el nombre de Tifis
Descubrirá un nuevo mundo
Y entonces no será la tierra de Thule
La postrera de las tierras"

Séneca
Medea
Copiado de Monumento al Descubrimiento, Madrid

Jorge L.